El tiempo es un sueño                         de ríos de amores

de mil cosas hecho                             de cuerpos sin lecho
de barrotes blancos                             de lirios de mayo
de barrotes negros                              de nieves de enero
de risas de niño                                   de besos de madre
de penas de viejo                                que se marcha luego.
de planes de joven                              El tiempo es un sueño
que no llegan lejos                              de mil nubes hecho.

 Ángel.

Conversaciones de Escritores

AUDITORIO RECOLETOS
En esta nueva cita literaria dentro de la programación del Auditorio Recoletos, la FUNDACIÓN MAPFRE ha invitado a algunos de los más destacados nombres de nuestra literatura a que, en compañía de otros escritores o críticos con quienes mantienen una especial afinidad, dialoguen sobre sus respectivas obras, sobre autores y títulos de especial importancia para ellos y sobre otros aspectos de la creación literaria en general.

Martes 19 de octubre
Enrique Vila-Matas y Marcos Giralt Torrente

Miércoles, 20 de octubre
Manuel Vicent y David Trueba

Jueves, 21 de octubre
Luis Goytisolo e Ignacio Echevarría

Martes, 26 de octubre
María Dueñas y Javier Moro

Miércoles, 27 de octubre
Bernardo Atxaga y Agustín Fernández Mallo

Jueves, 28 de octubre
Luis Mateo Díez y Manuel Longares

Paseo de Recoletos, 23 Madrid
Telf.: 91 581 61 00

Todas las sesiones comienzan a las 19:30 h.
Entrada libre hasta completar aforo

CONCURSO DE CUENTOS NAVIDEÑOS

La Asociación Cultural Arcángel San Miguel convoca el X Concurso de cuentos navideños en el que podrán participar autores y autoras de cualquier nacionalidad, siempre que sus textos se presenten en castellano. La extensión de los textos será de un máximo de diez folios hasta los 16 años y entre los seis y los diez para los mayores. Se establece un premio de 1.000 euros para el ganador o ganadora y 500 para el finalista. Podéis ver las bases completas pinchando aquí.

Apotegma elige nueva junta directiva

Se transcribe a continuación el apartado 1º del acta de la asamblea de Apotegma celebrada el pasado 28 de septiembre donde se eligió nueva junta directiva; nuestra felicitación al nuevo presidente, cargo para el que fue elegida Amparo Arias, Cristina e Inés le darán soporte y ayuda en tan alta responsabilidad, como vicepresidente y secretario respectivamente.

Acuerdos:
1º Se acepta por todos los socios presentes la renuncia de la actual presidenta Blanca Hernández y su propuesta de que la sustituya en el cargo Amparo Arias quien igualmente acepta de buen grado esta nueva responsabilidad.
Brígido plantea a los asistentes que parece lógico que con la presidenta saliente pongan sus cargos a disposición de la Asamblea el resto de los miembros de la junta directiva y se voten nuevos vicepresidente secretario y tesorero renovándose igualmente los vocales.
Así se hace y quedan elegidos por unanimidad los componentes de la nueva junta directiva

Presidente: …………............Amparo Arias,
Vicepresidente…………….. Cristina Movilla,
Secretario:…………………. Inés Torres
Tesorero: …………………...Ángel Rodríguez
Vocales…………………… Blanca Hernández, Marta Sánchez y Brígido

(Evolución)

De la mar vengo,
a la mar voy,

y ahora mismo

no sé dónde estoy.

Si yo a nacer volviera

y pudiera elegir la forma

ser huracán quisiera

y barrer penas y glorias

y vivir de otra manera.

Cuéntame un cuento, madre, que me quiero dormir. Cuéntame un cuento, madre, que ya sale la luna. Que no tenga niños malos, ni ogros, ni brujas. Que no hable de pateras, ni de hambres, ni de brumas. Cuéntame un cuento, madre, que ya sale la luna.

Ángel nos regala una pincelada sobre fotos 2 y 7

"¿Dónde está el talismán que barre la nube de tus ojos y dibuja la sonrisa en tus labios?"

"Y Dios hizo al hombre a su imagen y semejanza".

Ángel

Os vais a enterar

Hola a todos!!!!
Brígido me está guiando en ésta mi primera publicación en el blog. Os vais a enterar!!!!

Blanca

Inés por el mundo

Amigos
Hemos recibido hace ya unos dias un correo con las fotos de una ilustre asociada de Apotegma.
El magnífico trabajo gráfico de Inés por tierras del tercer mundo no nos puede dejar indiferentes;
que cda cual elija la foto que más le guste y nos cuente lo que le evocan estas impresionantes imágenes
He puesto un enlace en el blog a un album que he editado en picasa

BGR 2008

Noticia familiar y literaria

Queridos asociados y amigos :
Como os comentaba ayer vía email, mi hermana alcanzó una pequeña gloria literaria ganando el premio de narrativa Alfonso VIII en su X edición que convoca cada año la Diputacion de Cuenca.
Una novela de corte histórico, narra en clave biografica la vida de la protagonista y su peripecia familiar y social en un entorno rural. Un pequeño pueblo junto a los viejos montes oretanos en las primeras décadas del siglo XX, es el escenario de lo hechos que acontecen.
"Una mujer de la Oretana" es el titulo de la novela, sobre su publicación y presentaciones ya os tendré informados .
El grupo EDAF la editará y si llegan a tiempo estará en la feria del libro de Madrid .

Saludos
B. González

Lobios (Orense)

Llueve sobre el mercadillo de Lobios. Aquí un matrimonio maduro duda ante una pila de pantalones vaqueros; ahí la pulpeira coge el pulpo, centro de todas las miradas, para meterlo en la bolsa de plástico; un poco más allá los calderos, alambiques y cacerolas de cobre; enfrente, los políticos venden su mercancía observados por una viejecita vestida de negro que a su vez vende paraguas al lado de un puesto donde venden hogazas.
Todos cobran por lo que dan, bueno... todos no. Hay alguien que entrega lo que más vale sin pedir nada a cambio; besa la tierra sumisa para que dé su fruto y recoge lo que sobra en el mar. Llueve sobre Lobios.

Ángel

FELIZ 2008

Que vuestra llama siga siendo la luz de las muchas historias que aún quedan por escribir y un recuerdo de amor para las luces que brillan desde el cielo.

FELIZ AÑO NUEVO A TODOS

Giaccommo Gratti

- Mis padres me llamaron Giaccommo Gratti. Mi llegada desde Italia, hace apenas cinco meses, ha estado precedida de las muchas historias que se cuentan sobre mí. Éstas, y la curiosa costumbre de los españoles de traducir los nombres de los extranjeros, han hecho que se me conozca con el nombre de Caballero de Gracia. Les recomiendo, sin embargo, que no hagan caso de todo lo que escuchan. Las versiones pueden variar de un conversador a otro, o como consecuencia de los minutos trascurridos. Solo yo sé a ciencia cierta quién soy. Solo yo conozco las razones que me han llevado a obrar de forma disoluta a lo largo de mi vida. Y solo yo, hoy, desde las luminosas estancias de mi palacio, puedo recordar con certeza, cuales han sido las pruebas que el destino ha puesto ante mí. (…)
Mi forma de vivir no dista demasiado de la de otros nobles compañeros de la Corte. Su Católica Majestad Don Felipe, el Rey, es el ejemplo a seguir por la gracia de Dios. Y en eso precisamente invierto yo el más firme propósito, dedicándome a imitarle en cuerpo y alma. Por eso, dos noches después del infructuoso asalto de Su Serenísima al convento de San Plácido, un mes ha, yo repetí el intento —debo afirmar que con bastante más éxito— La hermana C. me esperaba con impaciencia en la oscuridad de su celda. Aunque aún es novicia, acude con bravura a los asaltos, no en vano sus campos han sido ya pacidos por otros ganados. Después de este lance, he sido una vez más la comidilla de los salones más nobles, pues… ¿a quién no le gusta escuchar un buen relato?
Muchos han sido los que se han relamido los bigotes con los detalles más íntimos de mi aventura con la Condesa de M. Resultó extenuante vencer sus defensas; ¡toda ella era virtud! La cantidad de Rosarios que fingí rezar, arrodillado en el primer banco de la Iglesia de las Calatravas, con la frente apoyada en la unión de las manos, luchando por no dormir. ¡Qué hermosa estaba la mañana de Viernes Santo! ¡Qué pura! ¡Qué placer, recoger las horquillas de su moño esparcidas en mi lecho! ¡Qué victoria sentirla estremecer al son de los tambores de la Procesión!
No siento yo remordimientos de romper con las normas de la moral, pues conozco de cerca la calaña de los que gobiernan las almas de los creyentes. Buen maestro he tenido en el Cardenal Z., pariente mío, a cuyo servicio estuve en el Vaticano. Él me presentó, a los pies de la estatua de San Pedro, al embajador de la Corona. El pobre cornudo ignoraba que su joven esposa calentaba con el Cardenal sus tardes de confesión. Fue una sorpresa encontrar a la esposa del embajador en la Capital de las Españas, primero a la puerta de mi palacio, después en el jergón debajo de mi cuerpo.
Nada se pone por delante si de saciar mis apetitos se trata. Es norma de la época embriagarse con los dones que el Señor ha concebido para el hombre. De la costilla de Adán ha hecho Dios a la mujer para que el hombre no esté solo. Yo no hago sino seguir los designios del Creador. No piensan así los padres deshonrados. Hace cinco días que tuve un lance con el Marqués de P. ¡Voto a Dios que la niña no valía las heridas que le infringí al padre! ¡Por esta chanza me quieren excomulgar! El padre Pío vino ayer haciendo aspavientos con los brazos. No soy yo Quijote para enfrentarme a sus aspas. En Roma no me perseguían tan fervientemente las hordas de la Iglesia. A punto estuve de perder la paciencia. Sin embargo, no creo que merezca la pena enfrentarse a tan fiel defensor de la probidad. Quizá podría recordarle aquella tarde fresca de octubre, junto a la fuente de la Fama, en la alameda del Prado de los Jerónimos, cuando hurté una sombra que escapó corriendo de entre sus brazos. Las malditas hojas caídas tuvieron a bien chascar bajo mis pies, privándome de un espectáculo alentador. Si persiste en su cólera no dudaré en utilizar la historia. Causa gran disfrute entre las “buenas gentes” ver enrojecer el rostro de un representante del Altísimo.

Blanca Hernández

Recuerdos

Relato breve 43 b Octubre 2007

Recuerdos

Como un búho, decía mi madre. A hurtadillas me escabullía en la noche, insomne, y sorteando taburetes o sillas que mi madre colocaba estratégicamente para delatar mi huída, me dirigía hacia su cuarto, pero no entraba. Me paraba junto al umbral, me ponía en cuclillas y, hecha un ovillo, me quedaba dormida. Recuerdo que la luz de la luna al entrar por la ventana de la cocina pintaba de blanco esa franja del pasillo donde colgaba el teléfono. Era mi padre el que me cogía y me llevaba de vuelta a la cama. Era él quien, para llamar al sueño, improvisaba cuentos o relataba historias que repetía cada noche. Las mañanas de fiesta eran algo distinto, instantes mágicos en los que los tres hermanos nos peleábamos por encontrar un hueco en la cama de matrimonio, entre los cálidos brazos de mamá, que nos acariciaba la espalda haciéndonos cosquillas y nos llenaba de besos. A la izquierda el armario granate lacado, siempre brillante, a la derecha la cómoda de tres cajones, bajo el espejo, y de frente, a un lado, la ventana abierta, por donde un sol dominguero entraba y salpicaba la colcha siendo cómplice de esos momentos de retozos, juegos y risas. El cajón abierto y todas las servilletas desperdigadas una a una por el suelo, los sillones blancos de escay del salón tras los que me escondía para comer los fósforos de las cerillas y dónde me refugié el día que le corté la oreja a mi hermano, el calorcito en los pies arrimados al brasero bajo la mesa camilla de la sala de estar, los cocodrilos imaginarios que se escurrían, taimados, por el parqué de mi cuarto y que mi hermana y yo evitábamos saltando de cama en cama, sin tocar el suelo. Y el sol de metal que iluminaba la entrada, el olor a tabaco del pañuelo de papá cuando nos sonaba la nariz, nos limpiaba algún resto de Colacao o alguna lágrima, las marcas de carmín que mi madre dejaba en mis mofletes, sus zapatos de tacón a los que nos subíamos y arrastrábamos torpemente. Y los recados a la tienda del señor Joaquín o a la mercería de la señora Teresa, calle abajo, las golosinas que comprábamos al Manco tras la salida de misa, ese mechón de pelo en la mano, que arranqué a mi mejor amiga, Clara, a la puerta de su portal, los juegos al escondite, a "polis y a cacos" o al rescate en el barrio…
El recuerdo es algo extraño, se cuela cuando menos te lo esperas, te hace un guiño casi siempre amable y se escapa con prisas. Dicen que fue un dios travieso el que colgó la luna en el cielo para atrapar los recuerdos y evitar que se esparcieran en el olvido. Los búhos de ojos grandes la contemplan cada noche, sin miedo.
Marta Mª Sánchez

Binomio fantástico de Ángel (Camello -Semáforo)

EL CAMELLO Y EL SEMÁFORO.

El semáforo alzó su mano roja y el camello se detuvo. Sin embargo, no se detuvo junto a él, lo hizo diez metros antes de llegar a su altura. Los cinco gitanos que iban montados a su grupa se miraron perplejos y uno de ellos dijo "jozú, pos sí ques precavío el hijo puta er bisho* y, vaya tela con el chicle, no para de mover la boca ".
Al cabo de un rato el semáforo cambió a verde, pero el camello permaneció inmóvil; bueno..., inmóvil del todo, no, siguió con aquel movimiento de mandíbulas que tanto exasperaba a sus aguerridos jinetes. El patriarca movió las riendas de un lado para otro, y el cuadrúpedo... como si la cosa no fuera con él; las soltó, pinchó con los tacones el costado del animal, le dio golpes con el puño en el pescuezo; todo con el mismo resultado. "Macario, ya te dije que era una gilipollé afanar* un camello del circo". "¡hay que joerse..., por qué leches te haría yo caso!". "¡Arre, cabrón, que nos va trincar* la pestañi*!"."Este camello está jodío*".
Ahora el camélido había dejado de rumiar y tenía los ojos en blanco, además sus belfos formaban una especie de sonrisa, como si estuviera en el séptimo cielo, y se había "espatarrao".
Macario, alma de polizón, que había pasado unos meses en Arabia viviendo del cuento, y de donde se trajo relojes para toda la tribu, y la ilusión de tener alguna vez uno de aquellos tranquilos animales de cuatro patas que parecían bailar soleares al andar, se agarró nervioso al gitano que iba delante, para evitar deslizarse rabo abajo, y tartamudeó:
"E... e... e... e... e... es ques la hora de la oración pa los musulmanes, y en la hora de la oración no se menea ni dios*".


Pestañi=Policía, (en el caso de la Pé, pestañas postizas exageradas).
Trincar= Aquí apresar (en relación con muchos políticos, meter la mano algunas veces; la pata la meten siempre).
Bisho= Bicho (en inglés obispo).
Afanar=Robar, pillar por el lateral.
Joer= Meterle el dedo en el ojo al de al lado sin motivo que lo justifique.
dios= Este dios no es el Dios verdadero, es uno que se usa de forma coloquial.

A. Rodríguez

JUAN

JUAN

Querido amigo,
Nos dejas cuando tu calidad de vida empezaba a declinar. Mereces tu descanso. Nos habría gustado disfrutar un poco más de tu presencia, de tus escritos llenos de corazón, impregnados de la belleza de la experiencia vivida, repletos de imágenes y sentimientos.
Nos queda tu ejemplo de hombre activo y luchador, de amistad, del cariño que debiste derrochar y que rebosante te devolvieron tus hijas.
Te recuerdo en las clases, justificando antes de leer tu falta de conocimientos literarios, pidiendo perdón por la letra o las posibles faltas de ortografía, insistiendo en que lo hacías como podías y como te salía. No nos hacían falta tus prólogos, porque lo que nos gustaba de tus relatos, versos y otros textos eran que te salían de dentro, de tus recuerdos, de tus emociones, de tus vivencias.
Cuando eran los nuestros los leídos, no dudabas en hacérnoslo saber con tus calificaciones: "muy bien, mira te pongo un veinte" y firmabas. Gracias porque tu opinión y ánimos nos alentaba.
Fui afortunada al visitarte en tu último sábado, cuando todavía estabas bien y me llevo el agradable recuerdo de nuestra amigable charla, en la que me contabas tus planes en cuanto salieses del hospital: pasear, escribir y visitar a tus antiguos clientes. Tenías ganas de ver tu baño, que estaban remodelando tus hijas y estrenar la ducha con mampara. Pensé que te estabas recuperando otra vez, como lo habías hecho hacía veinte días. Pero me confesaste que estabas cansado, que a tu cuerpo le costaba responder como antes. Esta vez te pudo. Tus escritos desde la butaca del hospital nos dirán si te dejaste llevar. Descansa amigo, descansa. Te lo has merecido.

Amparo Arias (octubre de 2007)

A Juan Hernández (Mego)

Ayer estábamos todos muy tristes.

Juan nos dejó y se fue al cielo de los poetas, a la tierra prometida de los hombres íntegros, de los seres de voluntad inquebrantable; al paraíso de aquellos que supieron administrar los “talentos” recibidos y devolverlos al ciento por uno.
Lo que Juan recibió fue más bien poco y lo que deja en lo afectivo y espiritual, es un inmenso legado de cariño, amistad y nobles sentimientos entre todos los que le conocieron. También en lo material y terrenal Juan fue un triunfador, un adelantado a su tiempo, algún día les contaré las depuradas técnicas comerciales con las que ganaba a sus nuevos clientes. Él supo echar adelante con trabajo y mucho esfuerzo a su familia y facilitarles, a todos, una vida digna y confortable.
Hizo muchas cosas en su dilatada existencia, a todas ellas se entregó con rigor, tenacidad y pasión; sí, mucha pasión, Juan ponía siempre todo el corazón en lo que hacía.

Hoy estamos todos un poco huérfanos.

Se nos fue el padre, el abuelo, el hermano mayor, el amigo y compañero de nuestros encuentros literarios, perdimos al protagonista de mil momentos inolvidables.
Sus relatos, nos traían historias entrañables de su vida y la de los suyos. Sus nietos y nietas desfilaban con frecuencia por la mesa de clase.
Su voz, ya fatigada por la grave insuficiencia pulmonar que padecía, iba desmenuzando los escritos de manera cansina y entrecortada; algunas veces Blanca, tomaba el relevo y completaba ella la lectura. Cómo se querían y como discutían en ocasiones .Yo creo que era esa similitud de caracteres, la que a veces les hacía chocar y separarse como polos imantados con la misma energía positiva.

Mañana estaremos todos un poco mejor.

Nos queda su memoria y su recuerdo, nos quedan sus escritos, y permanecerá siempre su ejemplo entre nosotros. Si las palabras conmueven a veces, el ejemplo arrastra siempre.
Mis experiencias, los encuentros con Juan y esas pequeñas anécdotas a su lado, en estos tres últimos años, fueron de lo más gratificante. No fue mucho tiempo el que compartí con él pero fue intenso y por ello le doy las gracias, aquí en esta clase que el tanto disfrutó.
Algún día le escribiré unos versos, necesito una perspectiva más lejana, hoy tenemos demasiado próximo el recuerdo.
Concluyo con lo que escribí para él en la clausura de nuestro curso 2006/2007.

….Y ahora ya sí que termino;
me dejé para el final
a Juan Hernández Martín
persona noble y cabal.

Poeta de la belleza,
nos contó lo que ha vivido,
y tantos bellos momentos
que compartió en su camino.

No es necesaria la escuela
para atesorar talento,
Juan lo tiene y lo regala,
yo un buen puñado me llevo…..

BGR: 14 de Octubre de 2007

Binomio fantástico de Mariantonia (Perro-Semáforo)

Aquel semáforo estaba aburrido de observar como a diario el estúpido perro lazarillo orinaba sin ningún escrúpulo sobre su esbelto talle.
Rufino era un Golden Retrieve de brillante pelo blanco, disciplinado, complaciente y de esmerado adiestramiento, orgullo de sus vecinos y envidia de los “chuchos” del barrio.
Su vida estaba perfectamente organizada. A diario recorría dos veces la ruta del kiosco situado a tres manzanas de su casa y a diario el semáforo de la esquina le pillaba cerrado; eso era algo que Rufino no soportaba, así que todos los días practicaba su pequeña venganza alzando su pata con disimulo para evacuar el agua del desayuno sin ningún reparo y calar hasta los cables a aquel semáforo sieso.
Llovía, la circulación era un caos y el semáforo no daba a basto para organizar sus colores, para colmo por allí llegaba el Golden; antes de que se situara a su lado, en un ataque de estrés circulatorio comenzó a destellar luz naranja por todos sus ojos.
- Luego dicen que a uno se le cruzan los cables.
Ese día la circulación en la zona fue una autentica pesadilla y el golden tuvo que esperar empapado casi tres cuartos de hora a que un amable viandante les cruzase la calle.

In memoriam

LA FUSIÓN DE LO DIVINO

En el escenario brota
la sinfonía de lo divino,
en el pentagrama de tus movimientos
se funde la música del alma
con la fuerza del destino.

Fuerza que mueve tus piernas
para convertirlas en torbellino,
tu talle en huracán,
elegancia de remolino,

que te lanza a la gloria
y a recorrer caminos
donde la música canta
y el balet, marca su signo.

Danza no te canses
que del cansado
nada se ha escrito.
Escenario,
pentagrama,
torbellino,
huracán,
remolino.

Música y movimiento, del cuerpo
que con la danza, el balet y el alma
se han fundido.

23 de Junio del 2007

Juan Hernández (Mego)

Para mi nieta Irene con todo el cariño de su abuelo